Ainda Natal... poesia de Teresa Rita Lopes

Através da Professora Giulia Lanciani tivemos acesso a esta poesia de Teresa Rita Lopes sobre o Natal, que temos muito gosto em publicar a menos de um mês passado sobre essa festa tão cheia de significados em Itália e em Portugal...

A CADA UM O SEU NATAL

I

O aloés que vegeta num alcatruz de barro
na varanda
todos os anos dá flor por esta altura.
Por enquanto é só uma esguia pinha ponteaguda
prenhe de esperanças.
É homem mas está
de esperanças o meu cacto.
“Para ti será Natal em breve!
digo-lhe.
Mas só vejo um botão…
queixo-me.
É tudo o que este ano dás à luz?”
Ele ri-se,
doridamente:
“Também o Menino Jesus
é só um!
E desfecha-me:
Não vês que estou
a ficar velho?!”
Consolo-o:
“Também eu, amigo,
deixa lá!”
“Mas tu fazes versos!”
diz-me.
“E tu dás flor!”
respondo.


II

Do presépio da infância lembro sobretudo o cheiro
do musgo que ia apanhar ao campo.
Agora compra-se,
como tudo, no supermercado. Até de plástico.
Depois espalhava por cima bocados de casca de sobreiro
a imitar rochedos
e povoava com casas e ovelhas e pastores
as encostas dos montes.
Nas planícies inventava lagos com bocadinhos
de espelhos
e improvisava pontes que não caíam.
A gruta onde se abrigava a Sagrada Família era feita
com os dois melhores pedaços de cortiça.
Jesus tiritava numa manjedoura feita de espigas a valer
e em frente ajoelhavam os visitantes com suas oferendas.
Então contemplava:
Ei-lo
saído de mim
o meu pequeno mundo!
Sentia-me a Nossa Senhora do presépio depois de dar à luz
mas sem a Sua solene e reverente pose de mãos postas:
pegava-lhe ao colo para o aquecer
e embalava-o
para lhe calar o choro.
Já então sentia e amava o mundo assim
nu e sem berço
a estender-me os braços.

III
Noticiário na televisão:
“ Um soldado de 20 anos foi morto na noite de Natal
no Afeganistão…”
“Um bombista suicida explodiu-se
perto duma escola e fez 20 mortos…”
E viam-se os livros
e os cadernos cheios de sangue.
“Israel prepara-se para atacar
por terra…”
“O Papa apelou…”
Em Belém, o Menino
vira-se de barriga para baixo na manjedoura
e põe as mãos
nos ouvidos para abafar o estrondo das bombas.


Teresa Rita Lopes